"The miles are getting longer, it seems,
The closer I get to you."

Será coragem a termura do medo?

Está na hora de voltar, de deixar. Ja reli tudo o que havia a reler, aquele um quarto das coisas que nunca deveria ter feito.
Há uma dificuldade perdida que inalo e me faz abandonar o que faz sentido; há uma loucura embarcada nas roupas, nos cheiros, até nas coisas que só tenho aqui, que não me deixam querer partir. A mesma loucura que me faz querer ficar.
Mas faz sequer sentido, no meio das coisas que sentido nunca fizeram, que eu proclame coisas aqui? Não quero responder.
Há uma alma que me beija tão ardentemente na testa sempre que a vejo, que a toco, que a amo, que me ama também, mas nem isso é suficiente.
Não é só porque vou partir, vou aceitar esta luta constante de ficares e partires de lugares que aprendo a amar, porque dizem eles que a vida é feita de coisas assim, do gelo em areia salgada, de fogo em neve que cai do céu.
E não pode, recuso esta loucura assim.

Há um esgar de termura e a loucura do abismo.
E está na hora de voltar, vem a altura de partir.

"Lines of weariness around the eyes, lines of discontent down from the mouth, breasts lying heavily in little hammocks, stomach and thighs straining against cases of rubber. And the mouths panting, the eyes sullen, disliking sun and wind and earth, resenting food and weariness, hating time that rarely makes them beautiful and always makes them old.
[...] with puzzled, worried eyes, with restless eyes. Worried because formulas do not work out; hungry for security and yet sensing its disappearance from the earth. [...] reassure themselves [...] that their lives are rich instead of the thin tiresome routines they know; and that a time is comming that they will not be affraid any more.
And these two [...] watch people they envy go by, to look at mountains - mountains, mind you, and great trees - he with his worried eyes and she thinking how the sun will dry her skin. [...] I'll bet a hundred thousand dollars to nothing at all, he will say, "It isn't as big as I thought it would be." And she will envy plump young bodies on the beach. [...] Really to go home again."

John Steinbeck in The Grapes of Wrath

Não vou dizer que horas são. O fio que se fecha em torno do meu longo pescoço desce-me pelo decote; são as três medalhas que lá enfiei quando vim. Lembro-me do quarto da mãe, com a cortina, o calor repousava lá fora, e o fresquinho da casa branca envolvia-me os sentidos e a pele lambida pelo sol e sal Algarvio. Enfim, Português. Pedia caixinhas para guardar os poucos brincos que tenho, tinha, a joalharia que não queria deixar e que pensava poder fazer uso aqui. Mas tão pouco fiz.
Lá fora o mundo grita, chora, encharca o chão que reflecte um céu negro sem estrelas. Depois de um dia santo de calor, o dia da mãe envolveu-me de penumbra, de confusão de temperaturas, de tonturas que sentir.
Não ajudou, fiquei assim.

Em cinco da manhã.