às vezes tem de se fazer das tripas, coração

A quantidade de vezes repugnantes que me tento aperceber de mim, e contudo daquilo que me esvazia, é enorme. Porque não há ninguém, jamais outras vez, agora, que me revolte a barriga, da expressão natural, como o que se sente: borboletas.
Da revolta palavra econtro só uma explicação: dos amigos que outrora senti só ganho deles obsessão por coisas que não são sequer verdadeiras. E a palavra metida na garrafa, dolorosamente emaranhada em proezas de a enfiar lá dentro é maldade.

Soas a falso, suas falsidade. É nesta troca de palavras que entendo a razão que guardo de o achar. És. Quebraste. Quebraste sim a promessa que na altura gritaste cumprir para sempre. Quase choraste ao prometeres, e pareceu-me que te tinhas aberto. Pareceu-me. Talvez no fundo da minha chegada me havias parecido cativada. Secalhar sonhei.
Sonhos que choro e anseio concretizar. Demasiados anseios, demasiados soluços. És o falso, o não-verdadeiro. Seria demasiado dizer que a tua existência, que me parecera infinita me tenha sido morta? Seria demasiado dizer que te mortalizaste em mim? És o finito agora. E mortal. És só uma pessoa sentada no meu lugar,no lugar que me disse seu. Na banalidade tornaste-te capacitada, no meu destino tornaste-te zero, à tua vontade, porque quiseste.