Queimas-me, e sabes que queimas a pele, que me queimas por dentro, que me queimas a mim; que continuas sempre tão tu, sem teres de te esforçar um pouco que seja. Porque é o que tu és que me queima; quando sabes que te olho, mas sabes mentir fisicamente, enganas o olhar e fazes-me sorrir. Gosto quando partilhas pouca luz com o quarto em que estás. Não que fiques mais bonito, és até no impossível, ou que fiques diferente. Mas é a tua ostentação, a tua teimosia de te fazeres sentir. És quase uma explosão eminente, mas há depois o arrasto indiferente do que sou para ti. Atrais-me. Enrugo a testa e penso no que te farei sentir. Indiferença é a única coisa que me surge; secalhar nem te faço sentir.