começou com Camões, terminou - não

É quando leio coisas como essas, que o meu coração desata aos tropeções no que sentir, sentindo tudo ao mesmo no tempo numa confusão que me baralha as forças que me restam. Não que desate em agouros mais uma vez, ou naquelas tristezas muribundas que matavam tantos sorrisos, mas desaperto uma dor que me faz os olhos brilhar de vazio, e os ossos doer de saudade.
É uma falta constante, mas quando leio que posso assim ser um poucochinho lembrada, desata-me a doer o coração em distâncias mais uma vez. Eles aqui chamam "homesickness", eu chamo saudade. É quando mais sei ser Portuguesa, quando sinto essa saudade que me faz parar o tempo num retrato que nao penduro na parede mas em mim, nesta alma que envelheceu mais em 5 meses do que 5 anos poderiam envelhecer a minha pele. Que envelheceu também, neste inverno que não me cabe.
Tento ocupar a mente com outras coisas, prometo-te Mafalda. Mas sabes, às vezes é mesmo bom sentir toda esta saudade que me dói tanto. Mas que dói realmente, não é só poesia. É no entanto uma dor confortável, quente, escalda.
Mas, por outro lado não gosto de a sentir; traz mais perto a realidade, e depois surge a falta que tudo me faz. De tudo em ti, as tuas mãos. De tudo no papá e na mamã, nomes que criei nesta minha distância cruel (cruel pelo menos a mim), e do sorriso da Maria.
O tanto que tudo isso tenho em mim, naquelas proporções em que já confundimos o que nos caracteriza realmente, por o termos tanto em nós que pensamos que as mãos e os sorrisos já nos pertencem e não a quem amamos. Tanto, por ser tão impossívelmente surreal o quanto vos trago comigo.

E é mesmo boa esta ausência, que dói. É um escândalo aceitar assim a traiçoera muralha que deixa o olhar atravessar o horizonte, mas aceito. E depois só há horizonte, memória. Mas há futuro também, e ambição, e sonho. Voos rasantes, oportunidades de crescer e assim-assim tornar-me imortalmente pequenina.
A minha ambição é chegar aí; o meu sonho são vocês.