Vou sair derrotada. Se não vou parece.
Não posso seguir o meu sonho porque não tenho dinheiro para o pagar. Não é sequer justo.
O calor, que já foi frio, obriga-me a pôr uma fita que levanta o enorme cabelo para trás. Uma t-shirt, das sempre tão largas, coisas Americanas, essa mania enternecedora que quis manter em mim, e uns calções compridos verde-seco são tudo o que reveste a minha pele que sua num quinto andar lisboeta em corrente de ar.
Finais de Agosto, olho a pele que não é dourada. Falta de sol, falta de descanço, falta de sossego marcam-me os traços vazios da cara. Os olhos brilhantes, o sorriso exasperado, o respirar que treme como a chama, são os sinais que porto e não sei esconder. Mais se somem em mim, e não sei mostrar.
Caminhadas entrelaçadas em recaídas em casa, na cama, no sofá, na cadeira, na parede, solidão, batem intensamente nas pestanas dos olhos caidos de cansaço. Há sobretudo entorpecimento, uma lentidão sôfrega, que tudo ambiciona e nada desassossega. Um desassossego constante dos modos da vida, dos medos meus, dos ecos dos gritos, esses em mim. É uma constante, também falta de tudo. Desejos, ambições e sonhos tudo tão imaculado como a crença em Jesus Cristo e numa biblia e fé quase metódicas. É engano e cepticismo envolvente em tudo o que sou, e certezas engenhosas e tão ingénuas em sonho e ambição.

É estar sempre tão aí, a alma, a mente, o sonho, o pesadelo. É correrias sem fim contra escadas rolantes que me levam para longe daí. Que me trazem quando só quero ficar.
Mas há também aqui uma Ericeira, um fragoso, um petrony e memórias de uma outra casa que deixei e posso retornar.
Não é como aí, que não o posso beijar, não o posso conter num grito sorrido. Mas enche-me o coração. Sempre encheu, mais agora que retornei, e o coração suprimido e espremido de tanta solidão só deixa espaço para sorriso de recordar e ver todas as almas que conhecia em mim tão crescidas, mas tão iguais.