A luz da paciência já não faz de consoada. Já não comunga ao agrado, ou rompe rotinas pouco sinceras. Desesperado, vejo-te enegrecer a imagem que tens de mim para não poderes relembrar claramente como nos sentíamos. Desapegados, frescos, imunes. Lanças trovoadas de desculpas, lembras-te que estás atrasado para qualquer coisa, evitas-me e evitas-te certamente. Já até eu me evito, e cumpro promessas vazias lançadas em tempos negros, chorosos, calões. Preguiça ou desapego já não sei dizer. Tristeza, consorte.